Il panchinaro

Anche per oggi avrebbe solo assistito.
Mancavano pochi minuti al novantesimo. Poi tutti negli spogliatoi.


Non vedeva l'ora.
Il freddo aveva preso il sopravvento sulle speranze. Già da tempo sul suo corpo.
Un intero match seduto. Le braccia avvinghiate alle gambe. Lo sguardo a seguire quella palla, da altri calciata.


Oramai nulla poteva aiutare. 
Il piumino con la scritta sbiadita della carrozzeria sotto casa, non era sufficiente a scaldare il suo cuore. La vicinanza dei compagni  in panchina, non era sufficiente a scaldare la sua anima.


Sconforto e amarezza.
Ripensava ai sacrifici fatti. Agli allenamenti sostenuti. Agli amici lasciati. Agli amori abbandonati. Tutto questo per cosa?


Poi all'improvviso un sussulto. Un cenno dell'allenatore. Un indice puntato su di lui. Era arrivato il momento della standing ovation per il capitano. Il cronometro segnava l'87esimo. Il numero dieci lasciava lentamente il campo tra gli applausi e le ovazioni dei tifosi. E lui mestamente si sfilava la tuta per fare il suo ingresso da pochi osservato.


Lo stato d'animo cambiò. C'era un conflitto in atto. Alla fine la passione e il senso del dovere avevano prevalso sulla rabbia e la tensione. Anche se per pochi istanti, anche se non avesse avuto la possibilità di toccare nessun pallone, decise di non essere solo una comparsa.


Dall'ala sinistra partì un cross al centro. La maglia difensiva degli avversari si era allentata. Il pallone lo stava perfettamente raggiungendo. Stoppò la palla di petto. Aggirò il centrale di turno. Si passò la palla sul piede sinistro e guardando il portiere scagliò il pallone all'incrocio dei pali. Là dove nessuno avrebbe potuto prenderlo. Là dove la rete si gonfiava dal contraccolpo. Là dove il cuore ritornava a pulsare e si poteva tornare a sognare.