La stanza dei ricordi

Era la preferita. Sarà che erano poche. Dieci per la precisione. Sarà che era l'unica che affacciava sul giardino dei ciliegi. O forse sarà stato solo per il suo nome: memory. Comunque sia era la stanza nella quale tutti volevano soggiornare.


La locanda era gradevole. Era stata una delle prime ad aprire in quella zona. Ad ovest il mare. Ad est le colline. Gli ospiti erano per lo più viaggiatori. Mercanti d'oriente. Nobili d'oltralpe. Alcuni arrivavano accompagnati. Altri speravano d'incontrare compagnia.


Si fermavano tre, massimo quattro giorni. Il tempo necessario per riposare, per sistemare alcuni affari, per poi ripartire. Quella sosta rappresentava solo una tappa, non certo l'arrivo. Ed era proprio in quella stanza che lasciavano però traccia del loro passaggio. 


Il profumo della loro presenza. Impronte della loro esistenza. Di tutto ciò un unico testimone, memory. Con il suo pavimento calpestato. Con le sue lenzuola stropicciate. Con le sue mura impregnate di ricordi. 


Era notte quando vedeva il viandante perdersi nei sogni delle sue speranze. Era giorno quando lo ritrovava sveglio di fronte alla propria vita. Ogni ospite lasciava qualcosa di sé. Confessava le proprie debolezze. Esternava le proprie incerte sicurezze. E lei ascoltava. Raccoglieva questi frammenti di vita. Non giudicava. Nemmeno consigliava. Si limitava a custodire fedelmente segreti, che difficilmente sarebbero stati compresi da altre persone.


Poi un giorno la locanda venne chiusa. L'edificio venne abbattuto e con esso la storia di tanti viaggiatori scomparve. Dopo qualche tempo tra le macerie venne ritrovato un pezzo di carta da parati. Sul colore sbiadito una piccola scritta a mano. "A memory che ci ha fatto sentire più vicini alle nostre dimore... più vicini al nostro cuore".

Stop the Train

“Cari signori, ci dispiace per il disagio, ma il treno avrà un ritardo di circa un’ora, causa problemi sulla linea”.

Dopo queste sintetiche parole, il gelo nel volto dei viaggiatori.
Un gelo immediatamente rotto da una serie di domande prive di risposta e una gamma d’improperi senza un destinatario.

Alcuni iniziano a studiare rotte alternative per circumnavigare l’area bloccata in questione e giungere alle spalle della meta agognata. Altri nervosamente solcano su e giù per il treno, gridando “Questa è l’Italia!”. Quattro facinorosi cercano di mettere all’angolo il capo treno nella speranza che risolvi una situazione, della quale lui stesso è vittima. Un gruppo di turisti stranieri, non capisce cosa sta succedendo, immaginano che si tratti di una sosta tecnica come accade negli aeroporti per gli aerei. I più zen, lasciano scivolar via lo sconforto e s’immergono nella lettura dei loro libri.

Dopo poco più di mezz’ora, le porte si richiudono. Il treno ha un sussulto e timidamente riprende la sua corsa. Negli sguardi dei passeggeri ritorna a brillare una speranza.
Più che un viaggio di pendolari, sembra il cammino su treni a vapore di una simpatica brigata di cercatori d’oro nell’America di metà '800.

In sottofondo si torna a sentire il regolare sfogliare dei giornali, il suono soffocato del lettore MP3 del vicino e il chiacchierio normalizzato delle persone.

Gli ostaggi sono stati liberati. Non si può che gioire e dimenticare l’accaduto, fino al prossimo viaggio. Tra qualche ora mi aspetta il ritorno.

Biglietti prego!