La statistica del buon umore

Che cos'è che ci fa dire se è stata una bella giornata oppure no? E' possibile adottare la statistica per misurare quanto di buon umore siamo prima di andare a letto? E ancora, quanto incidono in termini matematici quelli che nel Monopoli si suddividono tra imprevisti e probabilità?


Certo che comunque sia, è indiscutibile quante siano le oscillazioni dello stato d'animo  nell'arco di un intero giorno. Buoni risvegli, cattive mattinate, euforici pomeriggi e deludenti serate. Ma si possono tranquillamente mischiare i sentimenti per ritrovare delle nuove medie giornaliere. Chissà se conta di più una bella notizia ricevuto alle dieci del mattino o alle dieci di sera?


Però c'è una componente che va irrimediabilmente a sfalsare astrusi calcoli aritmetici. Questa componente è la soggettività o per meglio dire il nostro approccio nei confronti di ciò che ci accade e perché no, di ciò che potrebbe accaderci. Non conta tanto quante cose sono accadute in un giornata, ma cosa rappresentano per noi, il valore che noi attribuiamo ad esse. Quindi anche un solo accadimento positivo può avere la meglio rispetto su più situazioni negative, se noi stessi siamo in grado d'ingrandire l'essenza di quanto di bello ci è capitato e ridurre nello stesso tempo il significato degli altri accadimenti a noi meno congeniali. 


Quindi più che di statistica del buon umore forse sarebbe meglio adottare un approccio più fotografico. "Zoomando" il bello e miniaturizzando ciò che non ci piace. Falsificazione della realtà? No, solo l'adozione di un pratico trucco per il benessere.

Il canto del nuovo giorno

La sveglia suona, la luce entra e l'occhio s'apre come un sipario. 
La gamba cala, il corpo vive e l'uomo torna nel suo cammino.
Il caffè sale, l'aroma odora e il buongiorno intona il suo arrivo.


Lo sguardo pensa, la mente vede e il sole stende i suoi nuovi raggi.
I pensieri corrono, il respiro no e il mento su una mano l'appoggio ha.
Gli impegni scorrono, il tempo s'accorcia ed i panni sventolano nel loro asciugar.


La radio canta, la tele tace e la musica della natura inebria.
L'acqua scorre, la lama taglia e il viso è pronto per gridar.
La veste è pronta, la vestizione inizia e il costume di un nuovo giorno è indossato.


La borsa c'è, il sorriso pure ma di chiavi nessuna notizia.
La ricerca inizia, l'orologio segnala e un nuovo ritardo è assicurato.
Ritrovamenti fatti, porte chiuse e la marcia ha il suo inizio.


Un passo avanti, un altro ancora e l'arrivo sembra sempre più vicino.
Un saluto a destra, un altro a sinistra e le parole trovan vigore.
Il clacson suona, l'auto frena e pure l'altro occhio s'apre.


I gesti continuano, i momenti si sovrappongono e il canto del nuovo giorno sottolinea, oggi più che mai, che un buongiorno intonerai.

Come sempre

Da quel giorno lui non sarebbe stato più presente. La cosa strana è che comunque la vita continuava a scorrere nella sua apparente normalità. Questo almeno per gli altri. Tutto veniva scandito da gesti quotidiani. Il traffico nell'ora di punta. I ragazzi che uscivano da scuola. Le file agli sportelli postali. Pure quella vecchia lampadina bruciata in garage, continuava a rimanere tale.


Eppure lui non sarebbe più stato interprete di quello scorrere del tempo. Nemmeno spettatore. Se n'era andato. Consapevolmente dicevano alcuni. Meno concordi molti altri. 


Comunque sia quello che faceva arrabbiare non era tanto quello che era successo, ma quello che si sarebbe potuto fare, dire oppure solamente ascoltare prima di ciò. E' su questo punto che l'amarezza saliva a galla. Un nodo stringeva alla gola e i pensieri si accavallavano. Anche gli occhi si socchiudevano come accecati da raggi di sole. Almeno questo si voleva far intendere.


Pure quel primo giorno senza di lui andava lentamente a concludersi. Domani si sarebbe ripartiti. Trascinati dal vortice giornaliero forse qualcosa sarebbe tornato ad apparire normale.   Intanto il negoziante all'angolo iniziava a tirare su la sua saracinesca. Alla stessa ora. Come da anni. Come fosse stato da sempre.

Momenti di gloria non pervenuti

Ci sono alcune situazioni che non definirei imbarazzanti, ma ridicole. Prendiamo ad esempio il momento della degustazione di un vino al ristorante. Ci sono quei secondi di attesa per l'esito della risposta che sono straordinari. Il cameriere da un lato con la bottiglia imbracciata e l'etichetta ben in vista. Il silenzio al tavolo e poi il tutto che riprende a scorrere. Tranne naturalmente quelle rare volte dove il "sa da tappo" crea scompiglio e sconvolgimento nel maître.


Oppure lo scatto di una fotografia di gruppo, dove il click della macchina non sembra mai arrivare e si mantengono posizioni immobili degne delle migliori riproduzioni del Madame Tussauds di Londra. Con un'unica differenza però, che almeno le cere non hanno quelle espressioni idiote con un sorriso da mese della prevenzione dentistica.


Ma la cosa che sistematicamente ci coglie impreparati è quando la paletta di polizia municipale, carabinieri o altra forza dell'ordine ci intima a fermarci per un controllo. E' lì in quel preciso istante, nonostante la consapevolezza di aver tutto apposto, anche la luce destra che illumina la targa posteriore, che c'è sempre quella sensazione che qualcosa possa andare storto. Non è sufficiente il santino infilato nella copertina trasparente del taccuino portapatente, c'è sempre uno sguardo che sfugge verso il cielo. Come a chiedere il sostegno di qualche superiore.


Anche questi sono momenti di vita vissuta.

15 novembre

In fondo non è poi così tutto cambiato. O forse sì, ma poco importa. Di quegli anni ricordo la timidezza ed essere il festeggiato di certo non aiutava. Un po' di amici il pomeriggio. Diversi parenti la sera. L'entusiasmo nello scartare i regali. La foto di rito dietro la torta, magari ripetuta più volte. Giusto per immortalare quel soffio nello spegnere le candeline.


La nebbia era immancabile. Poteva allontanarsi un paio d'ore per il pranzo, ma ritornava repentina come a non voler perdersi l'appuntamento. Ricordo anche gli auguri al telefono. Qualche zia lontana da casa. 


Le sensazioni più belle però erano quelle legate al risveglio e del fine giornata. Il primo perché racchiudeva tutta l'attesa. Il secondo perché comunque era una forma di liberazione. Il numero 16 prendeva possesso del calendario, rimandando il tutto all'anno avvenire.


La cosa che mi faceva più gioire era un augurio inatteso. Quello che mi rammaricava di più era un mancato augurio atteso. Però alla fine le cose si bilanciavano e subito ero pronto a giustificare chi non avesse memoria, sentendomi parte in causa.


Comunque sia trovavo riduttivo allora come lo trovo riduttivo adesso festeggiare una persona solo per quelle ventiquattro ore. Che poi erano meno visti i tempi tecnici dedicati al sonno. Forse è per questo che ogni tanto intono un "tanti auguri a te", a prescindere che ci sia un festeggiamento ufficiale. 


Intanto a quei ricordi attorno ai nove anni, se ne sono aggiunti un'altra trentina, ma quel bravo ragazzo continuano a cantarmelo.

Ritratti

Non è che ne sia mai stato innamorato. Già quando vedevo quelle grandi tele di pittori del '700, fissare nobili famiglie dell'epoca, la cosa mi lasciava un po' perplesso.


Ma senza andare tanto in là con gli anni, mi bastava un ritratto fotografico appoggiato sul tavolo di un soggiorno, per farmi rattristare.


Con il tempo però ho capito una cosa. Non è tanto il ritratto in sé che mi disturba. E' il fatto che questi, sono l'immagine di un immobilismo. L'essersi messi in posa. Ecco svelato l'arcano.


I ritratti classici, anche se realizzati con tecniche diverse, non fanno trasparire il carattere del soggetto ritratto. Sono privi di personalità.


Per questo motivo apprezzo molto di più "il momento rubato".  Un espressione, un difetto, un attimo, che testimonino la veridicità della persona. Diciamo pure che prediligo i ritratti in movimento. Che seppur non esaustivi, comunque forse riescono più dei primi a far emergere anche lo stato d'animo di colui che è stato rappresentato.


Forse anche per questo motivo ho sempre detestato le foto tessera. La quinta essenza di un'identità non vera.

In scena

"... mancano cinque minuti" annuncia il figlio della regista che tra i vari oneri, avrà anche quello di mandarci in scena, scandendo i diversi tempi di uscita.

Oramai non c'è più niente da fare. E' giunto il fatidico momento di solcare il palco.
Il livello di adrenalina è alto, molto alto. Non lo è quello della salivazione, che come in un cattivo incantesimo sembra non voler essere d'aiuto alla favella, in questo debutto teatrale di fine febbraio.

Ci stringiamo in cerchio per esclamare a voce alta il tradizionale termine utilizzato in modo scaramantico affinché tutto vada per il meglio. E' l'ultima parola che diciamo tra di noi, poi ognuno si chiude in un rigoroso personale silenzio. Anche lo sguardo sembra assente. Gli occhi sono aperti, ma più che rivolti all'esterno, sembrano rivolti verso la propria anima.

Per un istante la memoria ripercorre tutti i mesi di preparazione. Le prove. Rilegge i copioni, le battute, i momenti degli interventi. Emergono alcuni flash su migliorie da apportare alla dizione, mentre ci si ripete tra se stessi di mantenere alto il livello della voce. Intonazione e potenza.

Lo speaker là fuori sta terminando la nostra presentazione. Ora ci sta per annunciare. Noi siamo sistematicamente in fila secondo l'ordine di uscita. Parte la musica. Si apre la porta. Esce la prima coppia di attori. Fuori gli applausi. Ecco il giovane buttadentro con cronometro alla mano che fa uscire la seconda coppia. La musica è sempre più alta. Gli applausi continuano. Passano venti secondi è il momento dell'attrice davanti a me.

Ora mi sembra di essere al cancelletto di partenza di uno slamom olimpico. Non mi ricordo più nulla, ma non conta nulla. Una forza entusiasmante spazza via ogni mia paura. "... tocca a te, vai!" mi dice quasi sussurrando il ragazzo. "... tocca a me, vai, vai, vai!" mi grido silenziosamente.

E che lo spettacolo abbia inizio.

Happy Hour

Happy Hour è un termine che mi è sempre piaciuto, se non fosse però limitato alla possibilità di bere di più a metà prezzo.

Proviamo a trasportare ora il concetto alla nostra vita. Quali sono le nostre ore felici nell’arco della giornata? Cos’è che ci rende felici? Quante volte ci accade di essere felici e soprattutto di accorgerci di esserlo?

Non è che siamo talmente tanto anestetizzati dalla routine quotidiana che invece di vivere la giornata cerchiamo di sopravvivere ad essa?

Ecco che allora ho provato a fare questo esercizio. Ho cercato di individuare almeno dieci cose che fossero rappresentative del mio Happy Hour. Per rendere più difficile la cosa ho escluso da questa selezione persone e/o affetti a me cari. Moglie/figli/madre per una volta li ho messi da parte e mi sono focalizzato su cose e aspetti sicuramente molto più piccoli, che però sono in grado di regalarmi un pizzico di felicità.

In ordine puramente cronologico e non d’importanza, ecco cosa ne è venuto fuori:
- lo yogurt cremoso dove faccio affondare i corn flakes
- “strappare” scorci di lettura dai giornali degli altri sui mezzi pubblici
- cantare in macchina una canzone alla radio senza conoscerne il testo
- il paesaggio delle campagne che mi accompagna andando al lavoro
- la tappa intermedia per il caffè prima di giungere sul posto di lavoro
- incrociare uno sguardo sorridente di un collega
- l’aria frizzante che respiro uscendo dall’ufficio
- l’automobilista che all’incrocio mi lascia passare permettendomi di immettermi in carreggiata
- il tramonto sulla laguna

E per voi quali sono i vostri piccoli momenti che vi fanno pensare che sia un Happy Hour?

Avvistamenti Sonori: Syria - Momenti

Era da un pò che volevo segnalare questa canzone. Si tratta di Momenti, un brano inedito di Sergio Endrigo, magistralmente interpretato da Syria. Una piccola perla sonora. Alzate il volume ed emozionatevi.