Il concerto di cicale

Il concerto era iniziato. Non si sapeva se in anticipo o meno. Non esisteva un cartellone ufficiale che indicasse il preciso orario per tali tipi di rappresentazioni. Comunque fosse il suono era ben presente e l'affiatata coralità del gruppo lasciava intendere che si erano preparate come non mai per l'occasione. 


Lui era lì nel pieno di quello che doveva essere la sua corsa quotidiana. I pensieri avrebbero dovuto essere in movimento con lui, mentre la sua mente lasciava da parte problemi antichi e nuove incombenze. Niente di tutto ciò accadde quel giorno. L'intensità del suono di quell'orchestra di cicale era dominante, tant'è che le poche macchine passanti la strada antistante, apparivano silenziose scatole di metallo su ruote, prive di quel suono che ne caratterizzava il motore. Ma pure tale rombo quel giorno venne sommerso da quella naturale musica.


Nel frattempo gocce di sudore lasciavano inconfutabili tracce su una fronte arsa dal calore e le gambe a fatica cercavano di ritrovare una falcata fino a pochi giorni prima di una rara scioltezza.


Dopo più di quaranta minuti d'assordante accompagnamento e con una temperatura corporea da evidente stato febbrile, il cartello di benvenuto, indicatore di un immediato arrivo, riportava la corsa ad una normalità oramai dimenticata. Proprio prima degli ultimi ottocento metri il gran finale. Come dirette da uno straordinario maestro, tutto d'un colpo la musica s'interruppe. Una perfetta contemporaneità nella dismissione degli strumenti. Solo allora lui capì, che quello che gli era sembrato un disturbo, in realtà non fu altro che un tributo allo sforzo appena compiuto.


Applausi.

Tempi Supplementari

Ci sono dei momenti in cui il tempo assume un valore diverso. Dove i minuti si dilatano e i secondi perdurano. Istanti che sareste disposti a pagare oro perché non finissero. Niente di drammatico o di particolarmente emozionante, anche se magari qualche lacrima la possono strappare. Soprattutto se non siete riusciti tempestivamente a spegnere quel suono al primo colpo. Il suono della sveglia. Che magari attivando la modalità snooze, comunque è pronta a squillare ancora dopo una breve pausa.


Altro che tempi supplementari di un match sportivo. E' qui che si vedono i veri uomini. Coloro che mettono anima e cuore per affondare la testa nel cuscino. Riavvolgersi precipitosamente tra le coperte ed assaporare profondamente il calore di un letto dal quale a breve ci si dovrà distaccare. Fuori può succedere di tutto. Nulla può scalfire quel rapporto indissolubile, tra loro e il sonno.


Quei pochi minuti strappati al suono della sveglia sono come il regalo tanto desiderato di Natale. La più bella festa di compleanno. Il primo bacio della propria amata. 


Poi come tutte le cose belle ha una fine. Ma fortunatamente il mattino seguente si potrà ripetere. Così questo atto di amore/odio si perpetua. E come tutti gli innamoramenti c'è un cicalio a scandire il tempo. E che cicalio.

VENEZIA68 - PER PLEASE!

Racconto semi-serio su un traduttore ansiogeno

Premessa non ci sono critiche. L’unica eventuale possibile potrebbe essere rivolta al sottoscritto che dovrebbe aver una conoscenza dell’inglese tale da non ricorrere al traduttore. Però…

“Più i minuti passano più le parole scandite assumono scarsa importanza. Ormai l’udito si è stabilizzato su un’altra frequenza. Un suono. Strano. Misterioso. Di difficile interpretazione.

Se fosse la conferenza stampa di un film horror sicuramente sarebbe riconducibile a qualche effetto sonoro presente nel film. Considerando che si tratta di una commedia americana, l’ipotesi scema immediatamente.

Un misto tra risata satanica e sospiro malefico comunque continuo ad avvertire nelle cuffie. Tolgo e metto. Metto e tolgo, nella speranza che sia un disturbo del cavo di collegamento. Niente da fare. Persiste. Non solo, si amplifica.

E’ ansia. Prima in colei che parla, poi in me che ascolto. Rivolgo lo sguardo all’indietro, cercando di vedere attraverso il vetro fumé, l’operatrice che sta parlando. Ne intravedo appena i lineamenti del viso. E’ lei che a sua insaputa o meno sta divulgando terrore tra la folta schiera di giornalisti non anglofoni.

Quel suo ansimo scadenzato in modalità risucchio è devastante. Per please qualcuno può gentilmente avvertire la signora di quanto sta accadendo in sala?"

Il suono delle origini

L'assonanza con il cuore c'è. Quel ritmo cadenzato che dà la vita. Che è vita. Non importa che sia un tamburo, delle congas o una batteria. Ciò che conta invece è il ritmo che ne fuoriesce. 


E' il suono delle origini. Quel suono che non permette alle gambe di rimanere ferme. Ad ogni battito un impulso energetico. Ad ogni colpo uno scuotimento dell'anima. Ad ogni pausa un respiro profondo. Per poi ricominciare. Ed infine a fatica smettere. D'altronde chi vorrebbe interrompere un flusso vitale?


E' un suono di festa. Antico, forse per questo così vicino alle tradizioni. Moderno, forse anche per questo così vicino al nostro presente. Comunque sia è il suono. Basta far cadere una mano sul palmo dell'altra per averne un'idea.


Accelerando prima. Rallentando dopo. Fermandosi d'improvviso alla fine. E' così che una sequenza di battiti delle mani ricrea alla perfezione ciò che parte da dentro di noi. Se a ciò aggiungiamo un gruppo di persone, di tutte le età, ognuno con uno strumento a percussione da suonare, lo spettacolo è garantito.


Uno spettacolo per chi esegue queste sequenze ritmiche. Uno spettacolo per chi ascolta questi suoni pulsanti.


Prendi il tempo!